Sibéria O poeta sofre A folha em branco Como se branca Fosse a vida Toda Escreve datas Garranchos Seu próprio nome E vai Desenhando a folha No exercício confuso Da beleza de ser Poeta Uma palavra: E basta, Para que tudo Ache sentido e forma e cor Mas não qualquer palavra Ou mesmo qualquer uma, só que agora: Ventilador, fósforo, janelas... Desde que se abram Todos os sentidos. A folha branca A cara branca A roupa branca Esperam a palavra Que vá manchar-lhes a Tediosa brancura O poeta sofre com a brancura das coisas.